Disseram-me que as pequenas remetem à tristeza
Porém bonitas e belas, realmente são
Não haveriam nunca de ser sinônimos de tristeza, pois mais triste é essa concepção tresloucada.
Bonita é a queima.
O suor da parafina que cristaliza.
E não me venham, doutores, com seus termos corretos
Pois verdade, não há absoluta!
A chama acesa consome o pavio. Curto, como sempre.
A cera se derrete, queima e desce.
Calor se fazia, poderia aguentar um centígrado a mais?
A aproximação fazia queimar e arder
pele com pele
A palma da mão se aventurava na desventura de tocar
A cera quente ainda doía, ainda ardia
Mas se acalme,
já já esfria...
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